Ich arbeitete mit einem Mann zusammen, der mir sehr ans Herz gewachsen war. Wir hatten ein sehr gutes Verhältnis zueinander. Zum Ende hin verweilte er. Er verweilte und verweilte, verwelkte und schmolz und schrumpfte, aber er starb nicht. Das ging einige Zeit so, vielleicht eine Woche. Jeden Tag dachte ich: Er wird die Nacht wohl nicht überleben. Jeden Tag sagten die Hospizschwestern: Er schafft es sicher nicht durch die Nacht… aber dann schaffte er es doch. Das Leiden seiner Partnerin war außergewöhnlich, einfach brutal. Sie verließ das Zimmer und wir unterhielten uns auf dem Flur über nichts, aber diese Zeit war wichtig für sie, um sich zu fangen, damit sie wieder in das Zimmer gehen konnte. Ich redete mit ihm, obwohl er schon lange nicht mehr reagierte. Ich sagte ihm, er könne gehen, loslassen, loslassen – all die Dinge, die man sagen kann. Aber er tat es nicht. Das Leiden schien grausam. Ich hoffte, dass sein Leiden ein Ende haben würde, betete, dass er gehen möge, hielt mich aber zurück, ihn anzuflehen. Schließlich verschied er, als das Neujahrsfeuerwerk den Himmel mit seinem lauten Knallen zerteilte. Ich war so dankbar. Ich habe eine Weile darüber nachgedacht, und in der Meditation wurde mir klar, dass es mir nicht zustand, mir zu wünschen oder dafür zu beten, dass seine Reise anders verlaufen möge, als sie es tat. Es war seine Reise, seine Fahrt, sein Leben und sein Tod, und obwohl ich vielleicht da war, um zu helfen, um Zeuge zu sein, war ich sicherlich nicht da, um etwas anderes daraus zu machen. Ich lernte, in Frieden zu leben, ganz gleich, was im Raum geschah. Das war eine sehr, sehr wichtige Lektion für mich. Ich habe diese Lektion fest verinnerlicht.